Overture

Ты заходишь в подземелье — и холодный каменный воздух тут же обжигает легкие. Пахнет сыростью, порохом и чем-то древним... железом? Кровью? Неважно. Главное — что твои пальцы уже сжимают рукоять меча, а в ушах стучит этот навязчивый чиптюн, будто кто-то бьет молотком по твоим вискам в такт битве.

Двадцать четыре пути. Столько же, сколько ребер у дракона. Воин, маг, вор — или тот странный тип с арбалетом, который шепчет заклинания сквозь зубы... Выбирай. Ошибешься — кости твои станут очередным узором на полу.

Каждый шаг хрустит. То ли под ногой череп, то ли раздавленный жук размером с кулак. А может, это просто шепчут стены — здесь даже камни лгут. Ты идешь глубже, а тьма смыкается за спиной, как швы на старых ранах...

— Зачем? — спросишь ты у зеркального призрака в третьем зале. Он только усмехнется и растворится в воздухе, оставив после себя запах жженых волос.

Боссы здесь не просто ждут — они наблюдают. Чувствуешь эти мурашки по спине? Это не сквозняк. Это взгляд того самого крылатого кошмара с позолоченными когтями...

Но ты ведь не из тех, кто разворачивается при первом же шепоте страха? Здесь либо пробиваешься сквозь каменное чрево подземелья, либо становишься его пищей. Зато каждая победа — это не просто цифры в инвентаре. Это новый шрам на ладони от слишком тугой тетивы. Новый звон в ушах после взрыва магического кристалла. Новый вкус крови на губах... своей или чужой?

И да — если услышишь смех за спиной, не оборачивайся. Это просто музыка играет. Наверное.