Flinthook

Крюк впивается в потолок с глухим *чвяком*, и ты уже летишь вверх, оставляя позади всплеск плазмы. Время сжимается, как пружина — вот сейчас, между ударами сердца, успеешь разглядеть траекторию трех пуль, жужжащих мимо виска.

Чертов бластер греет ладонь после каждого выстрела. Патроны пахнут гарью и статикой. А эти якоря... знаешь, как они скрипят, когда цепляешься на полном ходу? Будто корабль стонет под тяжестью твоих ошибок.

Комнаты складываются по-разному: то клацанье шестеренок за стеной, то внезапный гул антигравитации под ногами. Иногда воздух густеет от запаха масла и чего-то металлического — это не просто враги, это ловушки, которые ждали тебя годами.

А боссы... о, они не просто стреляют. Один разрывает пространство когтями, другой дышит кислотным туманом. Ты думаешь, замедление времени спасет? Попробуй угадать ритм его атак, когда пол дрожит как натянутая струна...

Черный рынок шепчет тебе в ухо: "Возьми модуль двойного прыжка. Нет, лучше тот, что оставляет после себя след из огня". Но кошелек пирата всегда легче совести.

И музыка — резкая, как удар током, пронизывает все. Эти чиптюн-мелодии въедаются под кожу вместе с адреналином. Ты еще не знаешь, но через час будешь напевать их сквозь стиснутые зубы...