A Good Place To Die

Кости хрустят под сапогами, когда ты отступаешь к баррикаде из перевернутых столов. В воздухе — запах пороха и чего-то сладковато-гнилого. Ты уже понял: здесь не спасут громкие речи или красивые жесты. Только холодный расчет. И пули.

Каждый выстрел отдается в висках, каждый промах — ножом под ребра. Но когда зомби разлетаются на куски, а счетчик очков дрожит от новых цифр — пальцы сами тянутся к апгрейдам. Вот только апгрейды не успевают за тем, как из темноты выползает что-то новое...

Турели? Да, их можно впихнуть в узкий проход между грузовиками. Можно нарастить броню, увеличить скорострельность. Но они хрупкие, как стеклянные зубы. Орда бьет по ним волнами — ты слышишь металлический стон, видишь искры короткого замыкания... И вот уже защита рушится, а тебе приходится отстреливаться спиной к горящим обломкам.

Вода — единственное, что смывает липкий пот со лба и затягивает раны. Источники разбросаны как насмешка: у разрушенного киоска, в затопленном подвале. Но стоит наклониться к луже — и земля дрожит от тяжелых шагов. Опять он. Каждые пять минут этот урод напоминает, что расслабляться нельзя никогда.

Ты думаешь, это просто «отбиваться от волн»? Попробуй разделить внимание между боссом, который ломает стены, и сотнями когтистых пальцев, цепляющихся за твои ботинки... Ладони скользят по прикладу, в ушах — вой не то ветра, не то мертвецов. А потом — тишина. До следующего раунда.