Chase Survivors

Пятнадцать минут. Тысяча ударов сердца, каждый — щелчок затвора в темноте. Они уже чуют твое дыхание: хруст хитина за спиной, липкий шелест чего-то, что когда-то было кожей. Но ты не труп. Пока.

Оружие нагревается в ладонях, патроны звенят как монеты в кармане мертвеца. Контейнеры ломаются под сапогом — внутри не аптечки, а глотки воздуха между волнами плоти. Опыт оседает на костях тяжело, как свинец: вот новый навык, вот броня, которая жжет плечи… а там, за туманом, уже слышен рев вертолетов. Или это только ветер?

Мутация — она не просто меняет тела. Она выворачивает звуки: скрип сухожилий заменяет шепот листвы, крылья стервятников рвут тишину как пергамент. Ты учишься различать их по запаху — медный привкус крови, плесень на языке… или это просто испарина с собственного лба?

Кто сказал, что удача — это абстракция? Вот он, талисман: ржавый медведь от детского брелка, перевязанный проволокой. Странно теплый на ощупь. С каждым выжитым часом магазинчик у ангара предлагает новые игрушки: перманентные, как шрамы.

Новые персонажи? Да, они ждут за серым экраном выбора. Один стреляет с ухмылкой, другой прячет ножи в складках плаща… но сначала эти пятнадцать минут. Сначала — не дать зубам сомкнуться у себя за спиной.