EMPTY SHELL

Ты просыпаешься в ржавом лифте, и первое, что чувствуешь, — запах старого масла, смешанный с чем-то сладковатым… гниющим. Гул механизмов где-то в стенах напоминает скрежет зубов. Ты здесь не первый. Но предыдущие — оставили только пятна на бетоне и обрывки записей в потрёпанных блокнотах.

Каждый раз — новый человек. Тот же страх, другая экипировка: может, тебе повезёт с фонарём и револьвером, а может, в рюкзаке окажется только пачка сигарет и сломанный компас. Карты меняются, но стены всё так же шепчут.

Ты копаешься в архивах пятидесятых, а бумага крошится под пальцами, оставляя на коже налёт пыли с привкусом металла. Кто-то пытался стереть правду, но чернила въелись глубже, чем кровь в трещины плитки.

Оружие? Да, оно поможет. Пока не кончатся патроны. Пока очередная тварь не подкрадётся со спины — её шаги сливаются с капанью воды из труб. Улучшения покупаешь на очки, добытые в прошлых попытках… смешно, правда? Эти штуки крепят на ремни, а они всё равно болтаются, как ненужные органы.

Головоломки — не просто кнопки и рычаги. Иногда надо резать провода под вой сирен. Иногда — стоять неподвижно, пока по коридору ползёт что-то большое… и надеяться, что оно не услышит, как дрожит твоё горло.

Ты умрёшь. Не сразу. Сначала откажут ноги от усталости, пальцы соскользнут с затвора, а потом — темнота. Но следующий доброволец уже едет в том же лифте. Он найдёт твой труп… или то, что от него осталось.