Rabbit Hole

Туман липнет к коже, как вторая одежда. Ты давишь на педаль, стеклоочистители скулят — и вдруг этот удар. Не хруст, нет. Что-то мягкое, слишком мягкое... А когда выходишь проверить, фонарь выхватывает из темноты лишь клочья грязной ткани и неестественно длинные пальцы, скрюченные в последней судороге.

Машина захлебывается, глохнет. Ветер воет в уши, пока идешь по этой дороге — ни фонарей, ни знаков. Только тени домов за забором из ржавой проволоки. Кто-то здесь живет? Окна пустые, но где-то скрипит качелька на цепи...

Дочка ждет. Ты помнишь ее голос в трубке: "Пап, когда ты приедешь?" Теперь только статичный шум.

В городе пахнет мокрым деревом и чем-то кислым — будто испорченное мясо забыли в дальнем углу подвала. Монстры не рычат. Они шепчутся за спиной, их шаги шаркают по асфальту, как мокрая тряпка по полу. Прижмешься к стене, сердце колотится так громко, что кажется — услышат. Патронов три. Может, четыре.

Головоломки — ржавые механизмы с кровью под ногтями, детали не сходятся, пока не поймешь: тут все работает на боли. Найдешь записку — почерк дрожит, буквы расползаются в конце строки... Кто это писал? Они еще были людьми?

А потом этот звук: тонкий смешок за дверью. Как будто кто-то нашел твой след и ждет...