Whispering Flames

Ты засыпаешь под монотонный шепот придворных советников — еще один день, еще один ритуал. Но лес пахнет смолой и мокрой землей, а ее глаза горят, как угли в пепле... Ты не знал, что тень может обжечь.

Выбор здесь — не кнопки на экране. Это скрип веток под сапогами, когда ты сворачиваешь с тропы. Хруст пергамента в пальцах, если решаешь прочесть то письмо. Музыка нарастает волнами — где-то между ребер щемит, будто вспомнил чужое воспоминание.

А эти концовки... Они не падают с грохотом, а подкрадываются. Как холодок по спине, когда понимаешь: вот оно, последнее слово, и ты его уже сказал.

Кто она? Призрак? Убийца? Или просто девушка, у которой дрожат руки от усталости? Зависит от того, куда ты заглянешь — в сундук с выцветшими письмами или за занавес из виноградных лоз...

Здесь даже тишина звучит. Шорох шелка на портретах предков. Гулкое эхо шагов в пустом тронном зале. А потом — смех, который обрывается слишком резко...

Ты точно готов к приключениям? Или все-таки хочешь остаться в своей позолоченной клетке?