Frigore

1995 год. Ты не помнишь, как оказался здесь — только хруст снега под ботинками и запах гниющей плоти, въевшийся в морозный воздух. Зомби? Да, но они почти не страшны по сравнению с тем, как холод медленно впивается в кости, превращая пальцы в деревянные палки. Попробуешь согреться у костра — услышишь их хриплое дыхание за спиной. Побежишь — кровь ударит в виски, а легкие порвутся от ледяного ветра...

Патроны. Их всегда не хватает. Иногда находишь ящик за углом развалившегося склада — ржавый металл царапает ладони, внутри три патрона и пустая фляга. Стоит ли радоваться? Через минуту эти три выстрела решат, продолжишь ли ты дышать или станешь еще одним замерзшим трупом в сугробе.

Ты быстро научишься различать звуки: скрип голодных челюстей, вой метели, собственное сердце, бьющееся так громко, что кажется — они слышат. А еще... тишину. Она хуже всего. Значит, они близко.

Здесь нет эпичных битв с боссами — только грязные ножи, дрожащие руки и выбор: потратить последний бензин на генератор или бежать куда глаза глядят, пока ноги не онемели окончательно.

Смешно, правда? Ведь это всего лишь игра... пока не почувствуешь, как мурашки бегут по спине от воображаемого холода.