Night Of the Loving Dead

Ты просыпаешься на пляже с песком в зубах и странным привкусом меди на языке. Ветер доносит запах гниющего мяса — это не рыба. Остров, который еще вчера был раем, теперь шевелится под кожей: деревья ломаются под тяжестью тел, а вдалеке слышен тот самый звук... хруст костей, слипшийся с бульканьем.

Они идут медленно. Слишком медленно, чтобы бояться одного. Но ты уже знаешь — стоит замешкаться, и они накроют волной, теплой от разложения. Их пальцы цепляются за одежду, как корни, а дыхание... оно липкое, как сироп.

Иногда среди серой массы мелькнет что-то другое. Быстрое. Ты не успеваешь разглядеть — только чувствуешь, как холодеет спина. Эти не мычат, не спотыкаются. Они охотятся.

Строительство? Да, пару досок можно сколотить в подобие стены. Но доски не остановят голод — твой или ихний. Каждое утро начинается с одного вопроса: лезть ли в развалины супермаркета, где стекло хрустит под ботинками, а на полках только пустые банки с надписью «съел сам»?

Ты не один. Вон за дымом костра — чужие силуэты. Крикнешь — может, ответят. Или придут за твоим рюкзаком... когда уснешь.