Last Village

Ты просыпаешься в грязи, с привкусом железа на языке — это или кровь, или тот самый дождь, который начал пахнуть гарью еще до рассвета. Дробовик холодный, липкий от пота в ладонях. Деревня вокруг не просто мертва — она *смотрит*. Разбитые окна как сломанные зубы, скрип дверей на ржавых петлях... а между ними что-то шевелится.

Пришельцы? Нет, хуже. Они уже здесь давно. Ты чувствуешь это по тому, как воздух вибрирует перед атакой — будто кто-то провел мокрым пальцем по стеклу твоего сознания.

Беги. Прячься. Стреляй в упор, когда из темноты вырываются когти и щелкают челюсти. Но помни: каждый патрон на вес золота, а эти твари обожают загонять в угол именно тогда, когда перезарядка длится дольше удара сердца.

Гроза не просто гремит — она *дышит* за спиной. Молнии высвечивают следы на стенах: то ли предупреждения, то ли меню какого-то древнего ритуала. А еще эти двери... запертые, но теплые, будто за ними кто-то только что притушил свечу.

Выбор? Он всегда сводится к одному: спасти их или себя. Одна ошибка — и ты услышишь, как деревня смыкает челюсти вокруг тебя с хрустом старых половиц.

Две концовки. Обе горькие. Но если прислушаться к шепоту в развалинах церкви... может, есть и третья?