The Bum

Ты выходишь на свободу, а она пахнет бензином и пережаренным мясом с лотка на углу. Тюремные стены сменились другими — из грязи, подозрительных взглядов и пустых карманов. Вчерашний мир рухнул, а новый не спешит принимать.

Ты помнишь, как трескается асфальт под ботинками после дождя? Здесь каждый такой звук может быть последним. Кто-то шепчет твое имя в переулке — друг или тот, кто уже прицелился? Ты не оглядываешься. Нельзя.

Деньги. Еда. Крыша над головой. Простые вещи, да? Но попробуй достать их, когда даже воздух кажется чужим. Можно снова взяться за старое — нож в руке, адреналин в горле. Или таскать ящики на рынке, пока спина не онемеет от боли. Выбор есть всегда. Вот только последствия... они цепляются, как старая рана, которая ноет перед грозой.

А еще люди. Их слишком много: одни смотрят сквозь тебя, другие — как на добычу. Но если прислушаться к хриплому смеху за стойкой бара, может оказаться, что ты не один. Или это ловушка?

Здесь нет правил. Только тень надежды где-то между грязным снегом и утренним кофе из автомата. Ты чувствуешь этот город кожей — он царапается, обжигает, иногда почти согревает...

Готов ли ты снова услышать щелчок затвора за спиной?