BOLD

Ты знаешь, как пахнет утро в лесу, когда роса еще не успела испариться? Вот это — первый вздох игры. Ты не играешь, ты вдыхаешь.

Шаг за шагом, копыто за копытом — земля под ногами мягкая, чуть пружинит, как память о чем-то давно забытом. Река шепчет что-то на языке, которого ты не понимаешь, но чувствуешь кожей. А эти деревья… они будто наклоняются ближе, когда проходишь мимо.

Иногда кажется, что ветер поднимает не листья, а твои мысли — уносит их куда-то за горизонт, где нет ни дедлайнов, ни уведомлений. Только тишина, прерываемая щелчком ветки под тяжестью твоего тела. Ты же помнишь вес собственного тела?

Здесь нет квестов. Нет боссов. Есть только ты и этот мир — огромный, но уютный, как одеяло из детства. Иногда мелькнет тень птицы на траве… или это тень твоей тревоги? Неважно. Она растворяется в свете.

А потом — музыка. Не мелодия, а что-то вроде пульса земли. Ты не слушаешь, ты ощущаешь ее ребрами. И вдруг понимаешь: игра не ведет тебя куда-то. Она просто напоминает, куда ты уже идешь…

Кто бы мог подумать, что оленьи глаза станут зеркалом?