Her World

Ты засыпаешь под шепот дождя за окном — а просыпаешься в мире, где воздух пахнет жжеными лепестками и старыми книгами. Здесь твои шаги глухо отдаются в пустых коридорах заброшенных особняков, а за спиной кто-то дышит слишком близко...

Семнадцать заданий — не просто цифры. Это вздрагивание от внезапного смеха спутницы, когда ее пальцы скользят по твоей ладони у развалин храма. Или холодок по спине, когда понимаешь: то, что ты принял за статую, только что моргнуло.

Фрагменты памяти? Они оседают под кожей, как песок после долгой прогулки. Отряхнешь — а они уже прорастают новыми сценами: вот девушка с глазами цвета шторма меняет платье на кожаный доспех, вот в траве шелестит что-то без ног...

А главное — тебе не продадут кусочки истории позже. Все уже здесь: горький привкус измены в третьей главе, липкая сладость поцелуя под фонарем, скрип качелей на пустой детской площадке.

Кто сказал, что романтика должна быть безопасной?