Zombie Slapper

Город пахнет гниющим мясом и порохом — твоя ладонь уже горит от ударов, но зомби лезут и лезут... Ты не стреляешь. Не рубишь. Только шлепаешь — смачно, с хрустом челюстей под кожей, отправляя мертвецов в полет как надоедливых мух.

Ручная пушка — это не метафора. Просто твои пальцы стали оружием, а запястье накапливает силу с каждым новым хлопком по разлагающейся плоти.

Волны. Сначала они плетутся, спотыкаясь о собственные кости. Потом бегут. Потом летят в тебя стаями, с визгом рвущих швов на распухших животах... А ты учишься бить точнее: ребром ладони — череп трескается, как перезрелый арбуз; раскрытой пятерней — и вот уже три трупа кувыркаются через крышу автобуса.

Карты умений пахнут старыми комиксами — разглаживаешь смятую бумагу, и тело вспоминает новый прием: удар с разворота, от которого воздух гудит, как струна.

Ты не герой. Ты просто последний, кто помнит вкус пощечин.

Зомби-босс ждет за церковью: его спина покрыта броней из сплавленных костей, но ты знаешь слабое место — где-то под шестым ребром торчит старая игровая приставка...

Контроллер дрожит в руках — будто это не пластик, а продолжение твоих сухожилий. Выбираешь перчатки: кожаные? С шипами? Или те самые, с ароматом бензина и жвачки?

А потом включается музыка. И ты снова шлепаешь. Потому что это единственный способ заставить мир замолчать хоть на секунду...