SICKO ISLAND

Ты проснешься с песком в зубах и соленой пеной на губах — лодку разнесло в щепки о черные скалы. Остров впивается в кожу влажным холодом, будто легкие обтянули мокрой тряпкой. Где-то за спиной хлюпает прибой, слизывая следы... но ты уже знаешь: назад пути нет.

Лабораторный свет мигает за деревьями, как гнилой фонарь. Там, под землей, генерал колдует над своими детищами — слышишь этот звук? Металл по мякоти, бульканье в пробирках. Его солдаты пахнут формалином и старыми бинтами, а их пальцы слишком длинные...

Топор в твоей руке — продолжение кости. Арбалет скрипит натянутой жилой. Но оружие не главное. Важнее не дышать, когда за стеной шевелится что-то мокрое. Или считать шаги между ловушками: пол здесь проваливается внезапно, обнажая зубы ржавых шестеренок.

Сможешь ли ты разгадать его головоломки до рассвета? Или станешь очередным образцом в коллекции — телом на крюке, кожей, испещренной формулами?

Беги. Прячься. Бей. Каждый выстрел отзывается звоном в ушах, каждый труп пахнет медью и йодом... а генерал смеется в темноте, поправляя очки ладонью без ногтей.