The VII Enigma

Просыпаешься с холодным металлом в ладонях — сфера пульсирует, как второе сердце. 2060-й. Вместо воспоминаний только привкус меди на языке и голоса за дверью: "Доктор Шоу, вы сотрудничаете или…?" Бюро не спрашивает дважды. Их перчатки скрипят, когда вяжут тебя наручниками.

Повстанцы пахнут гарью и дешевым кофе. Их база — лабиринт из проводов и шепота. Ты разматываешь нити заговора, а они цепляются за кожу, как паутина. Каждый файл в энциклопедии оставляет царапины: вот детали экспериментов с временем, вот фото девушки с твоими глазами…

Сражения здесь — не про пушки. Это стук каблуков в пустом коридоре, когда убегаешь от своих же воспоминаний. Музыка нарастает волной — тридцать треков, и каждый бьет по ребрам.

А потом выбор: разорвать ткань реальности или позволить ей срастись шрамами? Ирония в том, что истинный конец пахнет не победой, а озоном после грозы.

250 фоновых изображений мерцают, как старый проектор. Иногда на них прячутся подсказки — пятно на стене или тень не там… Замечаешь? Или пройдешь мимо?