Offside

Город дышит сыростью и перегаром неудач — где-то между треском полицейской рации и гулом стадионных огней затерялась правда. Ты почувствуешь ее на кончиках пальцев, листая досье с отпечатками чьей-то неосторожности. Линда Бродмарш не просто расследует убийство. Она разматывает клубок из отцовских обид, женских взглядов, скользящих по ребрам в переполненном баре, и того самого звонка монетки, которую кто-то подбросил утром в раздевалке...

Тридцать семь улик. Двенадцать потенциальных любовников. Один шрам на колене — тот самый, что отец получил в финале 98-го. Ты будешь давить на больное, целоваться в лифте с прокурором и ронять кофе на показания свидетеля. А потом — просыпаться в чужой квартире, с головой, густой от джазовых аккордов и мыслей: а что, если вчерашний выбор уже поставил крест на деле?

Здесь каждый диалог — пас в пустоту. Каждое решение оставляет синяк. Даже музыка здесь лжет: саксофон слишком сладок для города, где трупы пахнут дешевым одеколоном...

Ты точно готов играть без правил?