DARK NIGHT WITH FLOPPA

Ты идешь по лесу, и каждый хруст ветки под ботинком отдается в висках пульсирующей болью. Фонарь выхватывает из темноты только клочья мха да корявые стволы — он уже третий раз гаснет за последние пять минут, будто кто-то выдыхает на батарейки. В кармане скребутся восемь пустых мест для фотографий. Ты знаешь, они здесь.

Но что-то знает и оно.

Ты не увидишь Большого Флоппу — только услышишь, как под валежником шевелится что-то мягкое, слишком крупное для лисы. Пахнет сыростью и… перезрелыми яблоками? Странно. Ветер доносит этот сладковатый гнилой запах именно тогда, когда фонарь начинает мерцать чаще.

Здесь нет квестов, карты или даже тупого ножа в инвентаре — только твои дрожащие пальцы, липкие от испарины, и лес, который смыкается за спиной плотнее с каждым шагом. А еще эти фотографии: на одной котенок с неестественно круглыми зрачками, на другой — уже не котенок.

Почему в ушах звенит тише, когда ты перестаешь дышать? Кто шепчет за спиной слова, похожие на мурлыканье? И главное — зачем ты вообще согласился на эту авантюру?

Секунда. Тишина. Две. Фонарь гаснет окончательно… а потом включается сам — но светит уже не белым, а тускло-желтым, как кошачий глаз в темноте. Тебе не показалось: на стволе рядом проступают свежие царапины. Выше твоего роста. Гораздо выше.