Mudoba

Ты проваливаешься в эту реальность, как в глотку — внезапно, с хрустом ломающихся законов физики. Воздух здесь густой, как сироп, и каждый вдох оставляет на языке привкус ржавых гвоздей и чего-то... сладковатого.

Фонарик выхватывает из темноты корни, сплетенные в паутину, но свет дрожит — батарея садится. Аптечка в рюкзаке уже липкая от конденсата, а противогаз жмет виски. Ты идешь наугад, потому что карта — лишь клочки бумаги с чернильными пятнами, похожими на кровь.

Вода здесь не отражает. Она затягивает взгляд вглубь, где мелькают... нет, лучше не всматриваться. Иногда кажется, что кто-то дышит тебе в затылок, но оборачиваться — значит увидеть то, что уже движется за спиной.

Записки попадаются под ногами, будто их выплюнула сама трясина. "Тахионика" — единственная книга с целыми страницами, но слова в ней перестраиваются, если долго смотреть. Протоколы шепчут о чем-то скрытом под илом. Ошибке.

Ты спотыкаешься о кость — человеческую? — и понимаешь: болото не хочет отпускать. Оно пульсирует под ногами, сжимаясь вокруг лодыжек... А эти звуки — просто ветер? Или что-то крупное ползет по воде?

Главное — не смотреть вверх. Потому что если увидишь, как "небо" моргает...