Phantom Island

Разбитый самолет, треск горящего пластика в ноздрях — и вот ты уже когтями впиваешься в мокрый песок. Остров не встречает, он наблюдает.

Деревья здесь шепчутся корнями под землей, а камни помнят тех, кто приходил до тебя. Собираешь ветки дрожащими пальцами — знаешь же, что ночь близко. А ночь здесь... не просто темнота.

Где-то в кустах щелкают челюсти. Не успеешь разжечь костер — и вот они уже выскальзывают из тени, теплые капли слюны падают на листья. Ты строишь стену из стволов, но стена — это иллюзия. Настоящее убежище — нож в руке и узел в животе, который не развяжется до утра.

А потом — рыба, скользкая и холодная, вырывается из рук. Урожай гниет под кислотным дождем. Ты идешь глубже, туда, где воздух густеет от запаха грибов и старой крови...

И вдруг находишь дверь. Нет, не дверь — царапину на скале, слишком ровную. Кто-то смеялся, когда рисовал карту? Или это просто еще одна ловушка?

Каждый день начинается с вопроса: копье или лопата? Но ответа нет — только песок в зубах и ветер, который стирает следы быстрее, чем ты их оставляешь.