Tales of Morrow

Ты проснешься на холодном берегу, и первое, что почувствуешь — соленый ветер, впивающийся в кожу. Песок скрипит на зубах, а где-то за спиной шелестят кусты... или это уже они?

Придется копать. Рубить. Дрожать у костра, пока тени скелетов ломают шаг в темноте. Каждый гвоздь в твоей первой лачуге — это сломанные ногти и пот, смешанный со страхом. А потом — первый урожай: морковь, вырванная из земли с тихим хрустом.

Острова ждут. Не просто точки на карте — живые, дышащие миры. В одной пещере пахнет сыростью и железом (кровь? руда?), в другой эхо разносит шепот забытых сокровищ. Торговцы улыбаются слишком широко... но их масляные глаза следят за твоим мешком.

Меч в руках кажется чужим сначала. Потом — продолжением руки. Удар, блок, адреналин, грохот костей на камне... а после — тишина, прерываемая только храпом у костра.

Ремесло здесь не менюшки с иконками. Это мозоли от топора, рыбья чешуя под ногтями, внезапный восторг, когда из груды палок и камней рождается лук. Прокачка? Не цифры. Это когда ты учишься чуять запах грозы раньше, чем ударит молния... или понимаешь, что сегодня ночью лучше не спать.