Stranded B

Просыпаешься с солёной пеной на губах — море выплюнуло тебя на берег, как несъедобный объедок. Песок забивается под рваную робу, а татуировки горят на солнце, будто свежие шрамы. Ты помнишь камеру, лодку, шторм... а теперь вот это: пульс в висках и пустота в животе.

Остров не просто ждёт — он облизывает губы. Каждый шаг хрустит под ногой: то ветка, то чей-то панцирь. Вода здесь не из крана — её высасываешь из кокосов, пока пальцы дрожат от усталости. А если повезёт, найдёшь ржавую банку и будешь ловить дождь, слушая, как капли стучат по жести...

Оружие? Да хоть закопанный пистолет в песке — но сначала придётся мастерить копьё из обломков. Или лучить рыбу, чувствуя, как леска впивается в ладони. А может, разводить огонь трением, пока пот стекает по спине и соль щипет глаза.

Дома строят из всего: стволов, тряпок, даже костей. Стены кривые, зато свои — внутри пахнет смолой и сыростью. Но ночью скрипят не только доски...

Ты не герой. Ты тот, кто роется в чужих рюкзаках, пьёт тёплую воду и смеётся хрипло, когда находи патроны в змеином гнезде. Архипелаг шепчет: "Выбирай — плыть дальше или сгнить здесь". Но разве у тебя есть выбор?