50 Days To Survive

Просыпаешься — и сразу песок в зубах, обжигающий воздух, пустота до горизонта. Голый, без снаряжения, даже тени над головой. Только треск сухого кустарника под ветром и далекий вой... не то шакала, не то чего похуже.

Ты не герой. Ты выживалец. Первые минуты уйдут на поиск камня, чтобы раскрошить кактус и добыть хоть каплю влаги. Потом — на бег от тени, которая шевелится в дюнах без ветра.

Здесь все хочет тебя убить. Солнце высасывает силы сквозь кожу, мумии шуршат песком в развалинах, а дикари оставляют на скалах рисунки твоей переломанной шеи. Но главное — часы. Пятьдесят дней до вертолета, если повезет. Если не сожрут.

Броня? Сначала сплетишь из колючек и гнилых ремней. Меч? Выточишь из обломка ржавой балки, пока руки кровоточат от заноз. Каждое утро начинается с проверки ног — нет ли черных пятен от укусов скорпионов. Каждый вечер — с дрожи в коленях: хватит ли сил отбиться от стаи голодных тварей у костра?

А еще этот звук... Глухой гул за спиной, будто кто-то дышит в затылок. Оборачиваешься — ничего. Но знаешь: пустыня следит. Ждет промаха.

Строишь ферму? Песчаная буря снесет за ночь. Приручил лошадь? На рассвете найдешь ее с распоротым брюхом... и следы, похожие на человеческие, но с слишком длинными пальцами.

Левелапы здесь пахнут потом и железом — каждый новый навык выгрызаешь зубами из-под когтей монстров. А они тоже растут. Вчерашний скелет в тряпье сегодня машет топором с синим огнем на лезвии...

Спасение? Далеко за горизонтом, в струях марева. А пока — еще один день. Еще одна рана. Еще глоток мутной воды из разбитого кувшина...