Sacrifice of The Spirit

Проклятие впивается в кожу, как занозы под ногтями. Беглый охотник из Бразилии — теперь всего лишь игрушка духов. Одна ошибка: пуля разорвала не того зверя. Аризона не прощает.

Ты просыпаешься в мире, где деревья шепчут на языке племени апачи. Время течёт иначе — каждый вдох пахнет гниющими листьями и порохом. До полнолуния остались считанные дни. Или недели? Здесь даже луна лжёт.

Днём ты ползаешь по лесу, собирая ветки с хрустом ломающихся костей. Крафтишь ловушки из того, что найдёшь: тросик от арбалета, ржавые гвозди, клыки неизвестного зверя. Лагерь — это несколько жердей, дрожащих при каждом порыве ветра. Ночью они придут. Ты услышишь их раньше, чем увидишь: хлюпанье слизи по земле, щелчки суставов...

Голод скручивает желудок в узел. Вода из лужи оставляет на губах вкус железа. Бинты липнут к ранам — снимаешь их вместе с кожей. Смерть? Не выход. Воскреснешь у потухшего костра, но без сумки с припасами. Придётся возвращаться туда, где ты умер. Опять.

Оружие лежит неправильно: револьвер давит на рёбра, костяной нож жжёт ладонь. Двустволка стреляет чуть левее, будто дразнится. А эти демоны... Они не просто бегут — они *спотыкаются* о воздух, будто мир отторгает их тела.

Старейшина говорит, что искупление где-то здесь. Но как найти то, чего не понимаешь? Может, всё это просто сон перед казнью...