Hold Your Own

Просыпаешься на песке с привкусом соли на губах. В кармане — смятая упаковка сухарей, в ушах — шелест прибоя, а перед глазами — бесконечная зелень, которая дышит влажным жаром. Ты не помнишь, как здесь оказался. Но теперь это твой мир.

Голод скручивает желудок уже через час. Жажда облизывает губы трещинами. А ночь приходит внезапно, с ледяным ветром, который пробирается под рубашку…

Сначала — палка и камень. Потом — топор, грубо связанный лианами. Его рукоять натирает ладони, зато первые брёвна для хижины падают с глухим стуком. К вечеру ты уже различаешь запах дождя за милю — крыша из пальмовых листьев пока протекает.

Но остров живёт своей жизнью. В кустах шуршит что-то крупное, а вдали мелькают силуэты с факелами. Кто они? Твои пальцы сами сжимают нож, когда в темноте раздаётся рычание…

А потом находишь вертолёт. Ржавый, но живой. Его лопасти взрезают воздух с рёвом, унося тебя к новым берегам — там, где земля пахнет серой, а пещеры шепчут эхом о забытых арсеналах.

Друзья? Да, их можно позвать. Но будет ли легче, когда на всех один фонарь с севшей батареей? Их смех растворяется в грозовом шуме, а следующий рассвет встречаете втроём у костра — с пустыми флягами и полными рюкзаками добычи…