Holy Road

Ты чувствуешь холод камня под пальцами — это все, что осталось от твоего трона. Изгнанный, но не сломленный. Теперь каждая монета в твоем кошельке звенит как звон меча перед битвой.

Построишь королевство на пепле предательства. Каждый новый дом — это глоток воздуха для тех, кто поверит в тебя. А они придут… сначала робко, потом толпами. Их дыхание смешается с дымом кузниц, их дети заполнят узкие улочки. Но помни: чем громче смех в тавернах, тем жаднее взгляды за горизонтом.

Враги не спят. Их кольчуги скрипят на морозе, их факелы червонным золотом горят в ночи. Ты слышишь этот гул? Это не ветер — это топот копыт. Отдашь земли или встретишь их сталью?

Золото или кровь — вот твой выбор каждый рассвет. Поставишь ли мельницу у реки, где рыба жирная бьет хвостом, или вырубишь лес, чтобы стены росли быстрее? Здесь даже яблоко на рынке пахнет властью… если знать, кому его продать.

А потом — когда твои башни достанут до облаков — ты вспомнишь те лица. Те самые. Разве не для этого ты терпел голодные зимы и шепот за спиной? Месть — это не удар в спину. Это когда они сами приползут к твоим ногам… и ты сделаешь вид, что не узнаешь их.