Fallen ~Makina and the City of Ruins~

Город Гардона дышит пылью веков — втянешь воздух, и на языке осядет привкус ржавого металла. Ты идешь по мостовой, где каждый камень помнит шаги тех, кто исчез... или стал частью легенд. Макина смеется рядом, но ее пальцы дрожат на рукояти меча. Она не скажет, что боится. Ты почувствуешь это сам, когда ее плечо внезапно коснется твоего в темном коридоре.

Подземелья здесь живые. Стены шепчут обрывками фраз, а в лужах под ногами отражается не твое лицо. Кто-то называет это иллюзией. Кто-то — проклятием. Но разве важно имя, когда холодный пот стекает по спине, а из темноты доносится звук... нет, не шагов. Скольжения.

В тавернах пахнет перебродившим медом и чем-то горьким — местное вино оставляет на губах след, как от поцелуя с незнакомцем. Макина опрокидывает бокал одним движением, но ее глаза остаются трезвыми. Ты заметишь, как бармен переглядывается с охранником. Все здесь знают больше, чем говорят. Или делают вид?

Катакомбы — это не лабиринт камня, а чья-то хитрая ловушка. Пол проваливается под ногами, обнажая ямы с шелковистыми паутинами — они липнут к коже теплее человеческих пальцев. А потом... свет факела выхватывает фреску: тела сплетены так, что боль и наслаждение невозможно различить. Ты отвернешься? Или задержишь взгляд, чтобы понять?

Каждый встречный оставляет на Макине след: торговец с дрожащими веками сует ей амулет, который жжет ладонь; девушка-вор предлагает "утешение" за монеты — ее голос звучит как скрип несмазанных петель... А еще есть Они. Те, кто приходит ночью и не стучит в дверь.

Ты действительно думаешь, что сокровища — это золото? Самые ценные вещи здесь прячутся под кожей. Разрежешь — и найдешь правду. Или себя. Или... ничего