DAY OF THE RISING DEAD

Трое. Рваное дыхание, пальцы впиваются в приклад — город вокруг не просто мертв, он гниет заживо. Асфальт липнет к подошвам, запах гари и разложения въедается в одежду... но маршрут уже задан: узкие переулки, где тени шевелятся не от ветра, чащоба, где ветви царапают лицо как костистые пальцы. Потом — бетонные коробки аванпоста с пустыми глазницами окон, и наконец — торговый центр. Ты знаешь, что там. Полы, блестящие под ногами... но это не вода.

Оружие? Да, его много. Дробовик отдает плечом глухим ударом, нож висит на поясе — холодная тяжесть напоминает о себе при каждом шаге. Но патроны — они же не бесконечны, правда? А эти... *они* учатся. Обычные плетутся, спотыкаясь о собственные кишки, но другие — быстрые как спазм, или раздутые, лопающиеся ядовитой жижей. И боссы... их рычание заставляет желудок сжиматься в комок даже после третьей встречи.

Каждый новый заход — будто провалиться в тот же кошмар, но с иной болью. Сегодня аптечка валяется в разбитой машине, завтра ее нет вообще. Вчера толпа зомби клубилась у бензоколонки, сейчас там тишина... слишком тихая. Может быть, стоит проверить черный ход? Или это просто еще один способ обмануть тебя?

Экран дрожит, будто пленка заедает в проекторе — эта желтизна в тенях не просто стиль. Это старая рана мира, которая никогда не затянется. Ты идешь по ней снова и снова... а она идет по тебе.