Sylphy and the Sleepless Island

Город пахнет пережаренным маслом и ржавыми трубами. Сильфи крадет кошельки с ловкостью голодной кошки — пальцы цепкие, быстрые, привыкшие к дрожи адреналина в груди. Сестра кашляет за тонкой стеной, и каждый хрип будто обжигает кожу. А потом — слух о Сфере Бездны, мерцающей в королевском хранилище, как гнилой зуб в улыбке богача.

Фестиваль. Огни, музыка, толпа, липкая от пота. План прост: проскользнуть, схватить, исчезнуть. Но разве что-то идет по плану? Рука проваливается сквозь артефакт, будто в ледяную воду, и вот уже ночь воплощается в плоть — огромную, смеющуюся, с глазами как треснувшие фонари.

Остров встречает запахом морской соли и гниющих водорослей. Темница здесь пахнет мокрым деревом и страхом. Местные смотрят на тебя так, словно ты принесла чуму... а не спасение. Придется уговаривать, врать, может быть — плакать. Кто сказал, что герои не делают последнего?

Беги по холмам под неестественно зеленым небом — монстры тут не прячутся, они шипят под ногами, как раскаленные угли. Ударь — и они рассыпаются пеплом. Но спустись под землю — и тело сковывает холодный ужас первого лица: стены дышат, тени шевелятся без источника света... а боссы ждут. Их битвы — медленные, как отравленное вино: шаг, удар, пауза — сердце колотится в ребрах.

Между этим — мини-игры: лови крабов голыми руками (они щиплются!), уговаривай пьяного кузнеца починить меч (он вечно путает слова), собирай грибы, которые кричат при срывании. Ночь меняет правила: некоторые двери открываются только под луной, другие — захлопываются навсегда при восходе солнца.

А еще... этот остров смеется над тобой. Над твоими попытками быть героиней. Над тем, как ты спотыкаешься о собственные сапоги в данжах. Над тем, что даже Дух Ночи оказался не ужасом из сказок, а кем-то вроде вредного соседа с бессонницей...