Kaiju Princess

Офис. Липкий от кофе клавиатурный звон, пыль в ноздрях от кондиционера, скука — густая, как краска в принтере. Ты щелкаешь мышкой, пока экран не гаснет... а потом она появляется в дверях. Влажные волосы пахнут грозой, пальцы оставляют на твоей рубашке следы — не то от дождя, не то от чего-то липкого и синеватого.

Ты пускаешь ее переночевать. Ошибка? Да. Но кто откажет, когда губы сами прилипают к твоей шее, а под юбкой нет трусов? Она смеется хрипло, как будто в горле застрял осколок стекла, и тащит тебя на кухню среди ночи — не для еды, конечно. Утром находишь царапины на холодильнике... глубокие, будто когти.

Правда вылезает наружу между постельным стонами: она раздвигает бедра — а под кожей пульсирует что-то фиолетовое. Инопланетная княжна? Убийца городов? Да какая разница, если язык уже скользит по ее животу, а она хватает тебя за волосы со стоном: «Еще».

Но потом — треск. Звук ломающегося бетона за окном. Ты выбегаешь на балкон: квартал в щебне, а она стоит с расстегнутым лифчиком и зевает: «Ой, это я». Теперь выбор: уговорить ее надеть платье (черное, кружевное, чтобы скрывало шипы на спине) или дать волю... и смотреть, как небо заполняют тени с крыльями стрекоз и слишком многими зубами.

Диалоги — минное поле. Спросишь про ее дом — получишь слезы (и стакан в стену). Замолчишь — она прижмется голой грудью к твоей спине и прошепчет что-то о «жертвах». А если угадаешь настроение... теплая ванна, ее смех, как пузырьки шампанского, и внезапно — ее рука у тебя в штанах под водой.

Квартира пахнет сексом и серой. На полу валяются обрывки ее «прежней кожи» — прозрачные, как целлофан. Ты подбираешь один... он тает на языке, горький. Она смотрит и кусает губу: «Нравится? Завтра будет больше». Где «больше» — в постели или в виде кратеров на улице? Решаешь ты. Вернее... пытаешься.