Hot Sand of Antarctica

Лед растаял, но пот не высох — теперь он липнет к коже под тяжелым антарктическим солнцем. Ты идешь по песку, который когда-то был вечной мерзлотой, а теперь обжигает ступни сквозь дыры в ботинках. Здесь нет правительств, только запах ржавого металла и перегара, хриплые переговоры у костра из обломков вертолетных лопастей.

Ты не герой. Ты — человек с стволом у пояса и списком имен в голове. Монгол хочет твоей головы на шесте у своего шатра, но его люди пока не знают твоего лица. Зато знают другие...

Девушка с шрамом на бедре прижимается к тебе в темноте, ее дыхание пахнет дешевым джином. "Тыы... не отсюда", — шепчет она, и пальцы скользят вниз по твоему животу. В этот момент все равно, кто кому что должен — только тепло ее кожи под рваной тканью, стук капель по жестяной крыше, хруст песка под коленями...

А потом снова дорога. Разведка — это не карты и рации, а грязные слухи в переполненном баре. Кто-то говорит о грузовике с боеприпасами, кто-то — о новой девчонке в борделе за старым аэродромом. Выбор всегда за тобой: пуля в висок курьеру или ночь с той самой рыжей, у которой глаза как лед Антарктиды до Потопа...

Секс здесь — валюта, оружие, способ забыться. Без нежностей, без правил. Тысячи способов потерять себя в чужих телах, пока мафия копит силы. Но однажды придется выбрать: бежать или смотреть, как последний оазис превращается в ад под крики и треск автоматных очередей...