Deadly Nightmare

Ты проснешься в кровати от запаха плесени и воска — слишком сладкого, как будто кто-то капнул мед в гниющее яблоко. За окном не ночь, а что-то гуще: тьма прилипает к стеклу, дышит на него. Бабушкин голос шепчет в голове, но ты не помнишь, когда она успела тебе это сказать. *Шесть часов*. Ты сжимаешь одеяло, и нитки впиваются в ладони — странно, раньше они были мягкими...

Пол скрипит не там, где наступаешь, а на полметра левее. В коридоре пахнет мокрым пеплом, хотя камин давно потух. Ты знаешь этот дом лучше собственного тела, но сегодня стены съёживаются, двери приоткрываются на сантиметр — ровно столько, чтобы увидеть бледный палец за щелью.

Инструменты тут везде: ножницы в шкатулке режут не бумагу, а кожу (проверено случайно), ключ от чердака проваливается в горло, если слишком долго держать его во рту. Но самое важное — книга. Она не толстая, просто страницы слипаются, будто на них высохла кровь. Ты попытаешься читать вслух, и язык сразу онемеет...

Существо не преследует. Оно *дает* тебе время — ровно столько, чтобы ты начал надеяться. Потом раздастся скрежет когтей по дереву где-то за спиной. Повернешься — ничего. А если не повернешься?

В подвале висит зеркало. Твое отражение моргает на секунду позже. В спальне родителей тикают часы, но стрелки всегда на месте. Мать шепчет: *«Не ходи туда»*, но ее губы не двигаются.

Королева ждет за вратами — ты услышишь ее смех, когда найдешь последнюю страницу. Он будет похож на звук лопающихся пузырьков в газировке... если бы газировка была теплой и солоноватой. Ты зажмешь уши, но смех останется внутри — как щекотка в трахее перед кашлем.

Сможешь ли ты разорвать петлю до того, как проклятие доберется до горла? Или станешь следующим сосудом для чего-то, что любит играть в прятки с мертвецами...