What The Maze

Ты просыпаешься с хрустом песка в зубах и запахом ржавого металла в ноздрях. Голова гудит, как трансформаторная будка, а перед глазами — бесконечные коридоры. Это не сон. Стены дышат, сжимаясь и разжимаясь в такт твоему пульсу... или это просто кажется?

Голос в динамиках вежливо напоминает: «Участник 042, соблюдайте режим гидратации». Твой фонарик мигает, выхватывая из темноты следы чьих-то пальцев на стенах. Липких. Недавних.

Здесь есть правила: беги, прячься, не кричи. Но кто их придумал? Люди в белых халатах или что-то... другое? Батарейки садятся быстрее, чем ты успеваешь сосчитать собственные шаги. В кармане — последняя светящаяся палочка. Разломаешь — и холодное зеленое сияние отметит путь. Или приманит *их*.

А еще там, за поворотом, пахнет гнилыми яблоками и медью. Это не яблоки.

Ты нащупываешь консервную банку с облезлой этикеткой — внутри что-то булькает. Выпьешь и узнаешь, была ли это вода. Усталость обволакивает веки свинцом, но если уснешь — проснешься ли?

Склепы. Их надо проверять. Внутри лежат не кости, а кассеты с записями чьих-то последних слов: «Они меняют маршруты...» Становится смешно. Или страшно?

Рядом кто-то дышит. Медленно. Словно пробует воздух на вкус...