Pursuit of Redemption

Он появился на листе бумаги — один резкий штрих углем, потом еще, еще, пока не обрел форму. Художник отвлекся на миг, и мальчик С остался один в сыром полумраке мастерской. Чернильный запах застыл в воздухе, а за окном кто-то скребся ногтями по стеклу...

Лабиринт не просто ведет — он дышит. Стенки сжимаются, когда ты ошибаешься с цветом, выдыхают холод при верном решении. Головоломки здесь не щелкают, как замки, а размягчаются, будто старая краска под пальцами. Смешаешь лазурь с пеплом — и вот уже всплывает обрывок: художник роняет кисть, его тень на стене дергается неестественно...

Ты заправляешь реактивный ранец чем-то вроде сгущенного света. Он шипит, обжигает спину, но без него не прорвешься сквозь липкую тьму под потолком. Иногда кажется, будто кто-то шепчет за спиной — может, это скрип пера в пустой комнате?

Каждый угол здесь болит по-своему. В одном — пахнет растворителем и яблоками (он жевал их, рисуя?), в другом пол проваливается в воспоминания: вот детские ботинки на полу, вот разбитая палитра... А выход? Его нет. Только цепочка маленьких спасений: найдешь клочок эскиза — получишь три секунды передышки.

Сколько раз ты спотыкался о собственные контуры? Рисованные колени стираются о грубый холст пола. Но если остановиться — тьма начнет заползать в рот, тяжелая, как мокрая бумага...

И главное: ты ведь знаешь, что он где-то здесь? За одной из этих стен. Может быть, уже не человек, а просто пятно дрожащих линий. Но разве это меняет суть?