Undoing Evil

Ты — король без трона, скиталец с печатью изгнания на ладони. Ветер здесь пахнет солью и чужими кострами, а каждый камень шепчет: *беги*. Но куда? Остров впереди — живой, дышащий скрипом старых деревьев и шелестом пергаментов в чужих сундуках.

Кто-то хочет твоей смерти. Нет, не кто-то — **оно**. Древнее, как трещины в алтарях забытых богов. Оно уже вплелось в узоры на стенах таверн, в смешки наёмников у бара, в слишком цепкие взгляды торговцев...

Собери их. Авантюристов, изгоев, тех, чьи глаза загораются при слове *золото* или *месть*. Одного — чтобы ловил тени ножом. Другого — читал по губам мертвых. Третьего — просто потому, что его смех напоминает тебе дом.

Но остров не отдаст тайны просто так. Придётся копать пальцами в грязи старых колодцев, где вода пахнет железом. Развязывать узлы на верёвках повешенных (почему они до сих пор не истлели?). Запоминать, как дрожит воздух перед грозой — или перед тем, как земля раскроет пасть...

А эти мирные рыбаки? Их руки слишком чистые для тех, кто целыми днями возится с сетями. Или ты параноик?

Выбор прост: сгинуть в безымянной дыре или разорвать заговор зубами. Хотя... какие ещё варианты были у изгнанных королей?