The Lost King of Avallon

Песок хрустит под сапогами, когда ты впервые ступаешь на берег этого проклятого острова. Ветер приносит запах гниющих водорослей и чего-то металлического — крови? Или просто ржавчины от брошенных доспехов? Здесь все дышит хаосом. Король исчез. Трон пуст. А ты… ты можешь стать его тенью или новым повелителем. Или тем, кто окончательно разожжет пламя войны.

Выбор трех первых спутников — как первая ложка слишком горячего супа. Обожжешься в любом случае. Шаман шепчет заклинания, обвивая запястье холодными тенями. Охотник щелкает тетивой, будто костяшками пальцев перед дракой. Паладин? Его доспехи скрипят, как старые двери в забытой часовне…

Остров огромен. Восемь тысяч миль — не цифра, а зуд под кожей. Каждый шаг по этой земле оставляет след: сломанные ветки, вытоптанную траву, капли воска от факела в подземельях. Здесь можно потеряться на сотню часов. Или найти то, что сломает сюжет пополам: договориться с демоном через силу убеждения, украсть корону у спящего дракона, продать союзников за мешок золота…

Двадцать путей. Четыре финала. Но кто считает, когда твой маг случайно поджигает весь лес иллюзией, а культист в отряде начинает бормотать молитвы наизнанку? Перки — как шрамы: каждый меняет тело персонажа. Ангел отращивает крылья с хрустом костей, вор исчезает в тенях с шелестом шелка…

Бои здесь — не про щелчки мышью. Это гул ударов по щитам, липкая кровь на клинках, хрипы раненых троллей. Пятьдесят видов монстров, и у каждого свои привычки: одни воют при лунном свете, другие пахнут медью и страхом…

А потом вдруг — тишина. Ты останавливаешься у ручья, слушаешь треск костра. Карта вся в значках: тут лорд предлагает союз (но его глаза бегают), там караван с вином (или это приманка?). Свобода давит грузом — куда идти? Воевать? Торговать? Или просто сжечь все к чертям…

И да, эти девять закрытых классов — как запертые двери в чужом доме. Шепот за ними слышен, но ручка не поддается… пока не принесешь в жертву совесть или не найдешь тот самый артефакт в болотах…