Spire of Sorcery

Выживший. Последний, кто помнит вкус пепла в воздухе до Катаклизма — горький, как перегоревшие травы в алхимической колбе. Теперь твоя башня торчит из искаженных земель, как сломанное ребро... а вокруг шепчутся тени тех, кого не принял Первый легион.

Инквизиторы рыщут в тумане — слышишь лязг их доспехов? Они охотятся за такими, как ты. Но разве можно поймать ветер или запретить молнии бить в землю? Ты собираешь осколки древних знаний: свитки, пахнущие плесенью, руны, обжигающие пальцы, зелья, что пульсируют в склянках теплой жизнью...

Каждый шаг здесь — это выбор между жаждой власти и страхом потерять последних учеников. Отправляешь их в мир — а вернутся ли? Один принесет артефакт, пропитанный чужой магией... другой — только шрам да историю о том, как крики монстров звучат точно так же, как человеческие.

Бои здесь — не спектакль с огненными шарами. Это грязная работа: сплести заклинание с ядом, чтобы враг захлебнулся собственной кровью... или поджечь туман алхимической смесью, пока чьи-то когти царапают спину.

А потом — тишина. Треск костра в лаборатории, где ты склонился над новым артефактом... Может быть, на этот раз получится? Или взрыв разнесет башню к чертям...