Skyward

Песок хрустит на зубах, а ветер срывает кожу — шторм здесь не просто фон, он живой. Ты бежишь, спотыкаясь о корни, которые еще секунду назад не торчали из земли. Остров плетет ловушки на лету: сегодня пещера полна светящихся грибов, завтра там уже змеиное гнездо.

Руны теплятся в кармане, как угли — чем больше их собираешь, тем сильнее мир вокруг трещит по швам. Вот эта заставляет воду замерзать под ногами, а вон та... лучше не проверять при свидетелях.

Ты успеваешь поджечь фитиль маяка за три секунды до того, как ураган сдирает крышу с часовни. В нос бьет запах серы и мокрого камня. Где-то за спиной хрустнет ветка — это либо дикий кабан, либо очередной искатель приключений, который решит, что твои артефакты ему нужнее.

Каждый возврат в деревню — глоток воздуха перед новой волной. Местные тычут пальцами в твой рюкзак: "Нашел синюю руну? Нет? Тогда наш новый дренаж опять затопит". Их дома пахнут смолой и перезрелыми фруктами, а ты... ты пахнешь грозой и чужими страхами.

А потом снова в путь. Потому что следующий остров уже манит огнями в тумане — или это глаза обманывают?