The Nomads of Dragon Storms

Песок скрипит на зубах, а ветер сбивает с ног — но ты идешь. Всегда идешь. Здесь нельзя останавливаться: драконьи бури оставляют после себя только синеватый иней на костях, слишком крупных для любых существ этого мира. Ты помнишь запах гари перед штормом? Как трещит воздух, будто стекло под сапогом...

Твое племя — хрупкие тени у костра. Их глаза отражают пламя, но не надежду. Каждый день — поиск укрытия в скалах, где камень хранит остаточное тепло древних лавовых потоков. Пещеры здесь пахнут плесенью и чем-то металлическим... или это кровь на твоих руках после попытки раскопать артефакт под обвалом?

Ты копаешься в руинах цивилизаций, которые не пережили первых бурь. Бумага рассыпается в пальцах, но иногда находишь глиняные таблички с письменами — они холодные, как лезвие ножа. Кто-то должен запомнить. Кто-то должен сложить этот пазл из обрывков заклинаний и карт... или это просто способ не сойти с ума от воя ветра?

Еда здесь — жесткие коренья и мясо существ, которые уже наполовину тени. Охота — это не про победу, а про тишину: один хруст ветки привлекает стаи крылатых тварей с клювами, похожими на ржавые гвозди. А потом бегство... всегда бегство.

Но иногда — редкие моменты между бурями — мир замирает. Солнце пробивается сквозь пепельное небо, и ты видишь очертания городов-призраков на горизонте. Может быть, там ответ. Или просто еще одна ловушка...