Price of Power

Песок Южных Земель хрустит на зубах, как пересохшие кости. Ты — Майкл, с ружьем и голодом в животе, а впереди только ветер да тень от старой мельницы. Но вот она: Мария. Помнишь, как ее косицы хлестали по щекам, когда вы носились по оврагам? Теперь ее волосы пахнут жасмином и чем-то теплым, кожей, нагретой закатом. Она смеется, и этот звук — будто мед, капающий на раскаленные камни...

Выбор? Да он везде. Можно притвориться благородным рыцарем: убивать тварей, целовать одну-единственную в шею под ухом (там у нее родинка, кстати), копаться в пыльных фолиантах. Но зачем, если Эмилия уже щурится на тебя из-под рыжей челки? Ее пальцы шершавые от тетивы, а губы всегда чуть приоткрыты — будто ждут оправдания для новой глупости.

А потом — темнота шатра, спутанные конечности, соль на губах. Кто-то кусает тебя за плечо, кто-то стонет так громко, что за стеной фыркают лошади. Или вот: кожа под ремнем натягивается, как пергамент, а ты вдруг понимаешь, что древние ритуалы были не про богов... а про это.

Но главное — мир здесь дышит. Ветер приносит запах грозы и перезрелых яблок, броня скрипит на поворотах, а каждое «да» или «нет» оставляет царапину на судьбе. Попробуешь стереть их?