Void's Calling

Ты чувствуешь запах воска, стекающего с оплывших свечей, и понимаешь — этот город давно не видел рассвета. Кразенгоф. Название обжигает язык, как перестоявший эль. Здесь даже воздух густеет от невысказанных признаний...

Тридцать два года Форлану. Возраст, когда шрамы на душе уже не скрыть под улыбкой, но ещё можно притвориться, что они — просто часть узора. Он приходит сюда по зову, который пульсирует в висках глухим стуком. Бездна шепчет голосами тех, кого ты ещё не встретил.

Женщины здесь — как витражи в полуразрушенном соборе: цветные осколки страсти, сквозь которые льётся неестественный свет. Их тела помнят каждое прикосновение ветра, каждый взгляд... а ты будешь смотреть. Обязательно будешь.

Выбор? Он просачивается сквозь пальцы, как песок из разбитых часов. Поможешь ли плачущей ведьме сжечь последнюю страницу гримуара? Отдашь ли нищему ребёнку монету с дырой посередине — ту самую, что жжёт карман? Каждый поступок оставляет след на коже этого мира.

Графика заставляет щуриться: слишком уж выпукло выглядят тенями под глазами уставшего трактирщика, слишком влажно блестят губы той самой рыжеволосой... ну ты понимаешь. Иногда кажется, что если прислушаться, услышишь, как скрипит кровать на втором этаже таверны.

Проклятие — это не метафора. Оно сидит в горле комком, когда первый труп вдруг шевельнёт пальцами. Ты действительно хочешь помочь? Или просто ищешь оправдание, чтобы задержаться среди этих тёплых тел и холодных тайн...