Arclands

Песок хрустит под ногами, а в воздухе висит запах дыма и чего-то металлического — будто кто-то разжег костер из старых мечей. Ты начинаешь с пары холщовых палаток, которые шумят на ветру, как испуганные птицы. Каждый гвоздь здесь — это не просто кусок железа, а кусочек твоего терпения: сначала выковываешь, потом тащишь через полкарты, потом понимаешь, что забыл доски...

Они назвали это изгнанием. Но разве королевский маг когда-нибудь стоял по колено в болотной жиже, выдергивая корни мандрагоры, пока тени шевелятся в кустах? Главный герой — не герой вовсе. Просто парень с обожженными пальцами и упрямством старого пня. Его магия больше не сверкает дворцовыми фейерверками — теперь это инструмент. Огонь плавит руду быстрее молота, лед консервирует еду, а ветер гонит опилки прочь от стройплощадки... если, конечно, не переусердствовать и не унести заодно крышу.

Аркланды не любят гостей. Острова скрипят по ночам, будто кости под тяжестью невидимых тел. Но разве это остановит тех, кому некуда возвращаться? Здесь каждый камень помнит чужие шаги — может быть, даже твои. Вон тот валун с трещиной в форме змеи? Под ним спрятан сундук... или пасть. Попробуй проверить.

Ты быстро привыкаешь к тому, как кристаллы растут в пещерах — медленно, словно слюна капает со сталактитов. Как волки воют на луну, но замолкают, когда вдали вспыхивает зеленоватый огонек. Кто-то говорит, что это духи. Кто-то — что просто болотный газ. А ты копай глубже. В прямом смысле: кирка уже затупилась.