Bunker Survival

Ты вылезаешь из ржавого люка, и первое, что встречает тебя — запах. Горьковатый, с металлическим привкусом, как будто кто-то поджег старую проводку. Воздух обжигает легкие, но дышать можно. Пока.

Вокруг — тишина, которая давит на барабанные перепонки. Только ветер шевелит обрывки пластика на руинах, скрипит вывеской с полустертой надписью «Аптека». Ты уже знаешь: если где-то слишком тихо, значит, кто-то уже заметил тебя раньше.

Палец сам ложится на спусковой крючок. В кустах — шорох. Стреляешь не думая. Пуля входит во что-то мягкое... или пустое? Неважно. Ошибся — будешь прав в следующий раз. Если доживешь.

Здесь каждый шаг — сделка с собственной кожей. Доверишься мужику с добрыми глазами — проснешься без почек и патронов. Поделишься водой — получишь нож между ребер. Даже крысы здесь не бегают поодиночке, а ждут, пока ты споткнешься о собственные ноги.

Бункеры стали могилами для тех, кто не смог договориться... или просто оказался слабее. Теперь в них правят те, у кого руки в шрамах до локтей, а совесть растворилась вместе с радиацией в грунтовых водах.

Тушенка здесь дороже крови. Патрон — дороже жизни. А самый ценный навык — не меткость, а умение слышать, как чужая тень задерживает дыхание у тебя за спиной...