Long Live the Princess

Ты чувствуешь запах пергамента и воска, когда пальцы скользят по страницам гримуара — колдунья учит не заклинаниям, а тому, как распознавать ложь. Её дыхание обжигает шею: *«Правда режет, как лезвие. А враньё... оно липкое»*. Город за стенами башни шумит, смешивая крики торговцев со звоном монет. Идеальное место для тренировки.

Каждый взгляд здесь что-то скрывает. Купец клянётся, что шелк — из Эльфийских земель (ложь, пахнет дешёвкой и потом). Девушка у фонтана шепчет, что не замечала тебя раньше (но её зрачки расширились ровно на три секунды). Ты собираешь эти моменты, как мозаику... пока король не умирает внезапно, оставляя трон принцессе с глазами цвета грозового неба.

Коронация? Формальность. Настоящая игра начинается в переулках, где шёпот заговорщиков сливается со скрипом фонарей. Кто-то хочет видеть Селену мёртвой. Кто-то — в своей постели. Ты? Ты балансируешь между тем и другим, зная, что одно не исключает другого.

Дворцовые ковры глушат шаги, но не скрывают дрожь в руках служанки, подающей вино. «Безвредное», — врёт она, и твоя магия сжимает горло предупреждением. А потом — спальня принцессы: тяжёлые шторы, запах лаванды и её голос: *«Ты действительно веришь, что спасешь королевство?»* Вопрос повисает в воздухе... пока ты не находишь ответ на её губах.

Но это лишь одна нить. В таверне «Ржавый кинжал» рыжеволосая наёмница предлагает «охранять» тебя за пару серебряных (её настоящая цена — намного выше). В садах эльфийка с ветками вместо волос смеётся над твоими попытками читать её мысли... пока не решает *показать* их сама.

Каждый выбор оставляет след: разбитый кубок, окровавленный платок, записку с неровным почерком *«Она не должна править»*. Ты чувствуете вес каждого слова — своих и чужих. Даже тишина здесь лжёт...