Forbidden Passion

Город давит рёбрами грязных подъездов, а в кармане — только смятая купюра и чек из ломбарда. Ты чувствуешь, как пот стекает по спине, пока ждёшь автобус: опоздаешь — снова выговор. Опять.

Девушка в кафе сегодня отвернулась, будто не узнала… или сделала вид? Вон та, с запахом дорогих духов — её смех режет ухо, как стекло. Но если подойти ближе, заметишь трещинку в лаковом ногте.

Каждый выбор здесь — как сигарета на ветру: или затянешься глубже, или потухнет. Украсть чужое место? Солгать о прошлом? А может, придумать историю поубедительнее — чтобы пальцы той блондинки дрогнули на краю бокала…

Кровать скрипит под чужим весом. Ты запоминаешь звуки: шуршание юбки по полу, прерывистое дыхание у виска. Утром снова пустой холодильник и смс от кредиторов. Но разве это важно, если вчера её губы оставляли след на твоей груди?

Ты чинишь кран с разводным ключом в одной руке и мечтами о другой жизни — в другой. Грязь под ногтями не отмывается, зато соседка сверху теперь улыбается иначе… или тебе кажется?

Здесь нет правильных ответов. Только липкие от пота рубли в кулаке, тени в подворотнях и моменты, когда кажется: ещё шаг — и всё изменится. Но город не отпускает так легко. Он цепляется за подошвы, шепчет на ухо старые страхи… а ты всё равно нажимаешь «сохранить» и делаешь следующий шаг.