Murder Diaries: Ankara

Ты зажмуриваешься от вспышки фонаря — свет выхватывает из темноты полосы ржавчины на стенах, следы пальцев в чем-то липком. Вентиляция гудит, как астматик, а где-то за спиной скрипит дверь... не закрылась или только что открылась?

Оружие лежит в руке неестественно тяжело. Пистолет — холодный, нож — слишком легкий после дробовика. Патроны заканчиваются быстрее, чем успеваешь заметить. А эти... они не просто бегут. Они дышат в затылок, хватают за плечи мокрыми от чего-то руками.

Коридоры клиники петляют, как кишечник. Лифты давно умерли, ключи прячут в палатах с разорванными матрасами — внутри иногда шевелятся. Врачи здесь до сих пор делают уколы... только шприцы размером с твое предплечье.

Ты помнишь, как все началось? Дневник, лес, выстрелы. Но теперь страницы переписывают твоей кровью — каждый промах, каждую рану. Почему комиссар Тахир вообще полез в эту историю? Может, стоило оставить маньяка гнить между строк...

Девять глав. Девять этажей вниз. Бочки с горючим стоят так аккуратно, будто кто-то уже приготовил тебе выход. Или ловушку. Включаешь пиксельный режим — и внезапно все становится еще страшнее: пиксельная кровь гуще, пиксельные тени преследуют упрямее.

Здесь нет музыки. Только шаги — то свои, то чужие — и звук бензопилы за углом. Она не заводится с первого раза... но ты уже знаешь, что это не утешение.