Aurelia

Теплый пепел камина еще хранит следы дедовых рук, а ты уже копаешься в сундуках, пахнущих старым деревом и чем-то… электрическим. Этот амулет — будто кусок льда, прилипший к ладони. Ты дергаешь руку, и мир взрывается шепотом: за твоей спиной кто-то дышит.

Она жила здесь годами. Пряталась в тенях между полками с травами, оставляла на подоконнике отпечатки губ на стекле. Теперь смотрит на тебя без стыда — только голод в глазах, как у кошки, что три дня ждала у мышиной норы.

Континент за стенами дома не спит. В лесах шевелятся крылья насекомых размером с лошадь, в тавернах звенит посуда и чужие языки сливаются в медленный гул. Восемь путей разбегаются от порога: колдунья с пальцами, пахнущими дымом, охотница со шрамами мягче шелка, торговка, что знает цену всему — кроме тебя.

Ты идешь по миру, который дышит тебе в затылок. Меч скрипит в ножнах от сырости, зелья булькают в флаконах как живые. Иногда — рыбалка под вой ветра, иногда — карты с подвыпившим троллем (не спрашивай, откуда у него золото). А потом снова темнота подземелий, где капли воды падают тебе за шиворот…

Но главное — этот дом. Он теперь твой. Или ты — его? Стены помнят каждый стон, каждый вздох тех, кто приходил до тебя. Ключ скрипит в замке… или это она смеется в соседней комнате?