Miner's Hell

Темнота сжимает горло, как мокрая тряпка. Каждый вдох — через фильтр, каждый шаг — скрип резиновых сапог по мокрому камню. Ты спускаешься туда, где последний луч света растворился лет сто назад.

Рация трещит: кто-то бормочет про «левый тоннель», но чертежи в их руках рассыпаются от сырости. Датчики на запястье дергаются, как испуганный пульс. Кислородная маска пахнет пластиком и потом — своим или чужим?

Серебряные жилы блестят, как старая ложка под фонарем. Красиво. А потом — хруст балки над головой, и ты уже не помнишь, сколько минут не дышишь. Вспышка боли в ребрах — это обвал или сердце?

Оборудование ломается с тихим щелчком, будто кости птицы. Батарейки садятся быстрее, чем успеваешь их менять. Рация глохнет на полуслове, оставляя в ушах жужжание пустоты.

Но ты вернешься. Память вытягивает тебя за шиворот наверх — в тот самый момент, когда решаешь свернуть не туда. Опять. Теперь ты знаешь: этот поворот пахнет серой, а в конце коридора скрипит дверь... или это ветер в трубах?