Athemore

Ты просыпаешься в темноте. Не в своей постели, не под привычным потолком — камень под спиной холодный и неровный, будто кто-то выдолбил его второпях, забыв сгладить края. Воздух пахнет сыростью и чем-то металлическим... или это кровь на твоей ладони?

Ах да, Джером. Ты же сам полез в эти руины — правда, не ожидал, что очнешься здесь с пустой флягой и тупой болью в висках. Гильдия? Оставил позади. Напарники? Предали. Теперь только ты, кирка да этот проклятый лабиринт, который шепчет что-то скрипучим голосом ветра в трещинах стен.

Карта вроде вела сюда... или это был обман? В углу мелькнула тень — может, крыса, а может, один из тех «кровожадных призраков», о которых болтали в таверне. Ты смеешься: кто вообще верит в сказки? Но пальцы сами сжимают рукоять ножа.

Каждый поворот — выбор. Спуститься в колодец с ржавыми цепями или пролезть в узкий лаз, где камень давит на грудную клетку так, что дышать приходится боком? Артефакт ждет. Или не ждет. Может, он уже у того типа в плаще, чьи шаги эхом отдаются где-то выше...

Записки на пергаменте крошатся от прикосновения. «Они не умерли», — кто-то написал дрожащей рукой. Кто? Ты? Нет, слишком свежие чернила. В кармане находишь стеклянный глаз — теплый, как живой. Суеверия — для дураков, но выбросить его почему-то не получается...

Здесь нет правильных ответов. Только холодный пот на спине когда принимаешь решение бежать — и горький вкус любопытства, если решаешь остаться. А двери скрипят по-разному: одни зовут, другие предупреждают. Ты ведь слышишь разницу?