DeathOmen

Ты заходишь в дом, где воздух пахнет пылью и чем-то сладковато-гнилым — как будто в стенах застряли обрывки забытых кошмаров. Пол скрипит не в такт шагам, а шепот из темноты повторяет твое имя… или тебе кажется?

Каждая ночь здесь длиннее предыдущей. Ты пытаешься не спать, но веки тяжелеют, пальцы немеют, а в горле застревает комок страха. Что хуже: увидеть ЭТО снова или пропустить момент, когда оно подберется вплотную?

Тени дышат. Обои шевелятся. Ты уверен, что дверь в прихожей была слева?

Здесь нельзя доверять даже собственным рукам — вдруг они сейчас повернутся против тебя? Ты прислушиваешься к стуку сердца, но откуда-то со стороны… будто оно вырвалось из груди и теперь прячется где-то за спиной.

Сонный паралич накрывает волной: ты чувствуешь, как по ногам ползут мурашки, но не можешь пошевелиться. А потом — скрип половиц. Кто-то уже в комнате. Или это ты сам?

Дом играет с тобой. Подбрасывает «улики»: детскую погремушку в золе камина, фотографию с выцарапанными глазами… Знакомые черты мелькают на секунду — и исчезают. Ты начинаешь копаться в памяти: откуда ты знаешь это лицо?

Иногда кажется, что стены сжимаются. Иногда — что их вообще нет. Ты идешь по коридору, а он вдруг оказывается круглым, как зрачок… или это ты стал маленьким, букашкой в лабиринте чужого безумия?

Здесь нет правильных решений. Есть только выбор: бежать к запертой двери (почему на ней следы от ногтей?) или спрятаться в шкафу (пахнет лавандой и чем-то металлическим). Но знаешь самое страшное? Рано или поздно ты уснешь. И тогда оно найдет тебя по запаху адреналина…